單薄的麻布舊衣緊貼著少年尚未完全長(zhǎng)開的身板，冷得他骨頭縫里都滲著寒氣。可這寒意，

遠(yuǎn)不及周遭那些目光——混雜著憐憫、嘲諷、鄙夷，甚至一絲習(xí)以為常的麻木，

沉甸甸地壓在他肩上，幾乎要把他壓垮。十五年。整整十五次春秋輪轉(zhuǎn)，

他像個(gè)被釘在恥辱柱上的囚徒，年年歲歲，站在這塊冰冷黝黑的石頭前，承受著同樣的審判。

每一次，都是將他微弱的希望碾成齏粉的儀式。他深吸一口氣，

空氣里彌漫著塵土和一種說不清道不明的腐朽味道，那是屬于失敗者的氣息。他伸出右手，

指尖因?yàn)楹浜途o張微微顫抖。掌心貼上測(cè)靈石粗糙冰涼的表面，

觸感如同碰上一塊亙古不化的寒冰。閉眼，凝神。

他調(diào)動(dòng)起身體里那微弱得可憐、幾乎難以捕捉的氣感，艱難地試圖引導(dǎo)它，

像過去十五年里無數(shù)次嘗試的那樣，去喚醒這塊石頭沉睡的光澤。